Was ich überhaupt nicht mag: Absender, die Lesebestätigungsmails anfordern.
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Eintritt frei.
(Mit bestem Dank an Sven K. für den Teaser! :))
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Jeder Redakteur, der die Platitüde "Goldender Oktober" verwendet, sollte mit Sibirien nicht unter zwei Jahren bestraft werden.
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"Unglückliche Blogger schreiben gefühlsechter." Diese Behauptung, während eines Abends in einer Runde gackernder Mädels aufgeworfen, macht nachdenklich. Bloggen unglückliche Menschen authentischer? Oder sind traurige Geschichten für den Leser einfach intensiver wahrnehmbar?
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Der Mann, der David Beckham lehrte, was 'metrosexuell' ist, schreibt: Sascha Lobos Geschichte aus den Zeiten der New Economy Seifenblase. Lesenswert!
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Oh, große Freude: Herr Poodle hat seinen ausgedehnten Urlaub beendet (Lehrer?) und schreibt darüber, dass Angela Merkel eigentlich seine Tante Edeltraut ist, was noch keiner gemerkt hat. Und Sven Regener dichtet Oktopusse.
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Ach, manchmal sucht man verzweifelt nach einem Aufhänger, einer Idee, mit der sich ein Thema halbwegs attraktiv einführen lässt. Die Gehirnwindungen ziehen sich schmerzhaft zusammen, der Magen ebenfalls und ganz hinten im Selbstbewusstseinsschublädchen beginnt wieder die Stimme zu nörgeln: "Du bist nicht kreativ genug."
Dann hilft es dem einen oder anderen Leidensgenossen, dass er seine archetypische Eitelkeit über Bord wirft und hemmungslos bei Kollegen klaut. Geschehen beim Stern, der die zugegebenermaßen wundervolle Persiflage Wir sind Kanzler! auf die BILD-Papst-Schlagzeile beim Express abgekupfert hat.
Aber worauf ich hinaus will, ist eigentlich diese meine ganz fürchterliche Vorliebe für Groschenromane in dieses Blog zu bringen. Einfach nur schreiben: Ich habe schon mit zehn Jahren leidenschaftlich gern die Barbara Cartland Heftchen meiner Urgroßmutter gelesen, mich mit den mittellosen Heldinnen identifiziert und den zynischen Helden zu Liebe und Anbetung bekehrt. Das reicht nicht, obwohl einige der Leserinnen dies sicherlich nachvollziehen können. Es muss schon etwas mehr sein. Sollte ich über die gesellschaftskritische Relevanz von Georgette Heyers Biedermeierstudien referieren? Oder doch lieber den Arzt-Roman im Spiegel der literarischen Entwicklung seit der Wirtschaftswunderzeit betrachten?
Ach, da fällt mir doch Höheres ein. Als alte Springerin lobe ich mir den heutigen Todestag des «Bohemien aus Altona, der davon geträumt hatte, Sänger zu werden, bevor er Verleger wurde» (Aus der Süddeutschen, und ich hab's aus der Netzeitung geklaut, ha!). Sein Leben als Medienroman, mitsamt der unschuldigen Friede, die ihn in seinen späten Jahren erlöst und umsorgt. Das ist kein Lore-Roman sondern ein Friede-Roman. Und solchen Kitsch habe ich ja immer schon geliebt. Jetzt ist dem Bogen doch glatt die Luft ausgegangen. Aber wie hörte ich am Dienstag von der verehrten Frau Franziskript? "Du hast es ja nicht einmal versucht." In diesem Sinne: Einen schönen Donnerstag.
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"Dieses Land wird von der Leber regiert."
Für solche Sätze liebe ich Harald Schmidt. Und für die gnadenlos pointierte Auswahl von Brecht'schen Gedichten.
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Ab Morgen geht es los: Sven Regener bloggt.
(via Popkulturjunkie.)
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Noch so eine englische Band, die keine Berührungsängste hat und sich mit einem deutschen Namensteil abheben will, dachte ich. Aber anders als Franz Ferdinand machen die Kaiser Chiefs keinen Krach, sondern melodiösen Britpop mit heftigen Anleihen an The Clash, Blur oder Madness. Die Jungs rocken!
Überhaupt: Wieso produzieren eigentlich überwiegend ärmere Städte wie Leeds, Liverpool oder Manchester die besten Musiker? Und nicht das quirlige London? Gebiert Armut Kreativität? Dann warte ich auf einen echten Knaller aus Berlin.
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