Warum bloß, liebe Ingenieure von Piaggio, habt Ihr das Ventil des Hinterrades so ungünstig angebracht, dass man sich beinahe zwangsläufig die Hand am heißen Getriebeschutz verbrennt?
Nichtsdestotrotz, danke, liebe Ingenieure von Piaggio, dass Ihr ein ebenso hübsches wie schnelles Schmuckstück entworfen habt, das mir auf meinem ersten weiten Ausflug diesen Jahres so viel Freude bereitet hat.
Und, liebe Ingenieure von Piaggio, beim nächsten Modell ist dann der Hot Spot gleich integriert, oder? Damit ich endlich eine richtige Blog 'n Rollerin sein kann.
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Eine beginnende Bronchitis ist etwas Feines. Man erhält durch die erschwerte Luftzufuhr so ein angenehmes halluzinogenes Erleben.
Auf dem Weg zur Arbeit die Beine mit Gewichten versehen, laufe ich langsam dem Werkstor entgegen. Ich wachse in den Boden hinein, werde zu einem dieser hübschen Waschbetonsteine, aber bitte schön: ein hellerer, nicht einer von diesen dunkelgrauen, hässlichen. Man möchte sich ja abheben. Der Pförtner grüßt freundlich, aber er sieht aus wie der Steinbeißer aus der unendlichen Geschichte. Guten Appetit.
Der Chef lächelt, auch so eine Vision, die nicht wahr sein kann. Ich will nicht in mein Bett zurück, da hab ich ja keine Außenreize. Bronchitis macht Spaß. In Gesellschaft.
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Irgendwie macht mich die Theorie glücklich, nach der in irgendeinem Paralleluniversum alles ganz anders wäre.
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Das Einzige, worüber ich mich beim Benutzen der öffentlichen Verkehrsmittel freuen kann, ist das morgendliche Warten auf dem Bahnsteig. Wie?, mag sich der geneigte Leser verdutzt fragen, wieso mag sie denn ausgerechnet den unproduktivsten und statischsten Teil der Fortbewegung?
Ganz einfach: Lauschen Sie! Hören Sie in der frühen Stille das Zwitschern der Vögel in den Bäumen, Büschen und Gräsern am Bahndamm? Wie sie tirilieren, sich balgen, umeinander fliegen! So unschuldig. So gesund. Sie singen uns das Lied des Frühlings. Wir sollten in Zeiten der Vogelgrippe besonders auf unsere gefiederten Freunde achten. Leihen wir ihnen ein Ohr. Bis sie schweigen. Denn warte nur, balde, ruhest du auch.
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Dieser Flash, wenn man kohlensäurehaltiges Mineralwasser nach einem Fishermens Friend trinkt. Uh.
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Hach!, dachte ich gestern, als ich in meinem CD-Kasten nachsah, um einer SWAP-Aufforderung endlich Folge zu leisten, hach, nee, was biste alt geworden. Nach fünf Minuten wild gehopstem Luftgitarrensolo auf Billy Idols Rebel Yell die Erkenntnis, dass der Geist jünger ist als die Lunge.
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Die Verkäuferin nimmt noch einmal genau Maß: "Ja, dann machen wir alles in Größe 36."
Ich wachte mit einem Lächeln auf.
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"An schönen Dingen hat man länger Freude", behauptete meine Großmama selig immer gern, wenn sie sich ein Gläschen Likör einschenkte. Bei mir äußert sich das dergestalt, dass ich mir schöne Dinge kaufe, sie in meinem heimeligen Chaos irgendwo an einen Platz (Küchenregal, Badezimmerhaken - prima Platz für Ringe, übrigens! oder in diverse Bücherregale) verbringe, sie sodann vergesse und Monate oder gar Jahre später wiederfinde. Gestern einen wunderbaren Hasenfellhut wiederentdeckt, der sein Dasein mit einer Wärmflasche unter der Spüle teilte.
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Gestern mit dem Geist der Weihnacht gevögelt. Darum heute die Discokugel-Kugeln an den Ficus gehängt. Man sollte sich nicht so gegen die Traditionen stemmen. Revolution hat noch nie zur Weihnachtszeit stattgefunden. Ich bade jetzt in frischen Lebkuchen und mache mir einen Rotkohl-Aufguss. Frohen dritten Advent!
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Ich zitiere mal EOC: Für ihre Jacke starben mehr als zehn Kaninchen, und dann tut sie auch noch so, als sei es Nerz.
(Und, bitte, keine Grundsatzdiskussionen über Pelzträger. Ich mag Fell, Pelz und alles, was wärmt. Basta. Mein Herz ist eben 'kalt wie ein gefrornes Hühnchen'.)
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