"Aufstehen!" brüllt mir der Wecker entgegen, der einzige, der mich seit den Siebziger Jahren täglich verlässlich wachbekommt. Sein Röhren ist eine Mischung aus Hirschgebrüll und Feueralarm und hat bei etlichen Mitschläfern und -aufwachern arge Irritationen hervorgerufen.

Es gibt Nachtigallen und Lerchen, das wissen wir spätestens seit Shakespeare. War Romeo eine Nachtigall, also ein Mensch, der spät ins Bett findet, dafür aber hoch kreativ in den Abendstunden wirkt? Zum Beispiel seiner Angebeteten kleine Ridicules zur Nacht ins Ohr flüstert oder gar Ständchen unter Balkonen singt. Und war Julia eine Frühaufsteherin, die sogar morgens um sieben ihren strengen Anverwandten einen liebreizenden Anblick bietet? Nicht umsonst wird sie wohl - in leicht genervtem Tonfall, vermute ich - die Lerche ins Spiel gebracht haben, um endlich schlafen zu können. Man weiß es nicht. Immerhin sind beide tot, aber eine Ehe zwischen den Vorzeigeliebenden wäre sicherlich sowieso nie gut gegangen.

Der Wecker röhrt, und ich schlage ihn in Lichtgeschwindigkeit aus. Egal, das Mistding hält schon 30 Jahre, wird die Schläge schon überleben. Morgens bin ich brutal. "Du musst aufstehen, es ist viertel nach sechs", flüstere ich dem Gentleman zart ins Ohr und versuche gleichzeitig, den Öffnungszustand meines linken Auges dem des rechten anzupassen. Der beste Mitschläfer der Welt grummelt etwas und dreht sich noch einmal für wenigstens fünf Minuten um.
Von irgendwoher singt eine Lerche ihr frühes Lied. Gleichzeitig greifen wir zu einem Holzscheit und werfen sie tot.

... comment

... link