Ihre Schwester Mimi fand eine Lösung: „Komm zu mir nach Mittenwald.“ Das hübsche Alpendörfchen im Schatten des Karwendelgebirges beherbergte zu jener Zeit eine nicht ganz unerhebliche Zahl an Ehefrauen hochrangiger Nazis und aus München geflüchteter Bohème. Hierher würden es die feindlichen Bomber schon nicht schaffen!

Meine Großmutter richtete sich bei Mimi ein, die sich rasch zum gesellschaftlichen Mittelpunkt aufgeschwungen hatte. Glanzvolle Partys wurden stets von ihrem Stern bestrahlt. Etwas weniger strahlend im Hintergrund: Meine Großmutter. Auf alten Bildern sieht man die glamouröse Mimi mit einer eher soliden Frau in burschikoser Aufmachung im Arm, deren hohe Wangenknochen durch die traurigen Augen noch höher wirken.

Ab 1946 ändert sich der Ausdruck. Sie sieht weicher aus, lacht, und auf einmal ist da dieser Mann bei ihr. Immer lachend, eine Ziehharmonika in der einen Hand, meine Großmutter an der anderen. Den Ehering hatte er abgenommen. Als meine Großmutter merkte, dass sie schwanger war, reiste er in die thüringische Heimat zurück. Zurück ließ er einen Brief, in dem er bat, das Kind I. zu nennen, wenn’s ein Mädchen würde, und er käme bald zurück.

Dass der Filou einen Monat später ein eheliches Kind gezeugt hatte, fanden wir erst nach 1990 heraus, als sich eines Tages eine I. bei meiner Mutter meldete, mit den Worten: „Ich bin wohl eine deiner Halbschwestern.“ Die drei I’s, da war der Großvater konsequent in der Namensgebung, feierten eine ganz eigene Wiedervereinigung. Ohne den Vater. Denn der war mit der besten Freundin Christines durchgebrannt.

Meine Großmutter war eine Witwe ohne Mann. Ob sie glücklich war? Sie hat niemals ein Wort über meinen Großvater verloren. Allein den Namen gab sie preis, mit dem Hinweis, dass sie keinen Kontakt wünsche.